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    “他叫老赵。”村里人低声说，“从前在东北军，手炸没了，回来八年没说过几句话。”

    唐雨晴停下脚步，没靠太近。陈默朝通讯员招招手，那人立刻打开随身带的喇叭匣子，按下开关。

    广播声响起：“……昨日下午三点，我抗日纵队于北岭集附近夺回伪军囤粮仓一座，缴获小米、高粱共计四千余斤，已当场分发周边难民。无伤亡，群众情绪稳定……”

    老赵的肩膀动了一下。

    烟杆停住了。

    他缓缓转过身，脸上沟壑纵横，眼神却亮起来。唐雨晴走上前，没拿相机，只掏出笔记本。

    “您不用说名字。”她说，“就说一句心里话，行吗？”

    老赵盯着她看了很久，终于开口，声音哑得像砂纸磨铁：“我不图名，不图利。就盼着这天能亮起来。”

    唐雨晴低头记下，一笔一划，工整认真。

    记完，她合上本子，轻轻说了句：“这话，我会登在报上。”

    老赵没回应，只是重新转过身，面向太阳，又点了一锅烟。

    返程的山路被昨夜的雨泡软了，一脚踩下去，泥浆直冒。唐雨晴走得小心，一手抓着路旁的荆棘枝。走到半坡，脚下一滑，整个人歪向一边。陈默眼疾手快，一把拽住她胳膊，把她拉回来。

    可她胸前的笔记本掉进了泥坑。

    “哎！”她惊呼一声，立刻跪下去捡，用手掌抹开封面的泥，翻开看字迹还在不在。

    陈默接过本子，一页页翻。每一页都密密麻麻写着字——

    “我愿捐两斗米。”

    “我儿子要参军。”

    “只要你们在，我们就敢活。”

    “我不图名，就盼着这天能亮起来。”
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